Une note de dernière minute pour vous annoncer que, comme dit dans la colonne de gauche pour les 2 personnes qui pensent à la regarder, je serai demain et dimanche au festival de bande dessinée de CLUNY.

Et c’est plus que fort cool car :
- Rares sont les festivals qui acceptent d’inviter des scénaristes
- J’y suis en compagnie d’Anne-Catherine Ott (pour Havre), Rebecca Morse (pour Yessika, voyance) ET Michel-Yves Schmitt (pour Ma Vie d’Adulte)
- Ce sera ma première dédi en compagnie de Michel-Yves
- C’est dans un des plus beaux sites historiques de France
- Je serai loin de tout écran de télé quand se déroulera la soirée électorale

Et tout ça pour dire que j’espère vous croiser en nombre !
(Bon, au pire,on fera du tourisme)

On ne me l’a posée qu’une fois, cette question-gag. J’ai balbutié un « oh ben… euh… ben rien. Vous savez, ya moins de femmes auteurs parce que ya moins de lectrices et… ben… en fait tout le monde s’en fout, hein. Qu’est-ce que vous voulez que ça… J’veux dire, ça ne vient jamais sur le tapis, quoi… Je comprends pas ce que vous… Bref ».
On m’a eue par surprise. Depuis le temps que j’entendais les collègues rigoler de la question sans jamais l’entendre, je lui conférais un statut d’arlésienne. J’aiguise mon ironie en prévision de la prochaine fois, mais le fond de ma réponse ne changera pas. Pourquoi, grands dieux, cela changerait-il quoi que ce soit ?

Par contre, je pourrais répondre en détail à une question qu’on ne me posera jamais : « Ça fait quoi, de traiter de problématiques générales avec un héros féminin ? »

Parce que Ma Vie d’Adulte est sorti, et que c’est la première fois, à l’exception de Yessika dont le côté « docu-fiction dans un milieu féminin » était très voulu, que je centre un de mes livres sur une femme, sans quitter son point de vue. Dans Effleurés, nous avions un couple, vu essentiellement à travers les yeux de l’homme. Dans Le Prétexte, un garçon très « mec », voire un peu machiste. Dans Havre, une bande d’enfoirés et de déviants des deux sexes. (Notons que ces deux dernières séries ont parfois fait qualifier mon écriture de « masculine »). Dans Anathème… bon, dans Anathème, c’est une femme, mais soyons lucides, personne n’a lu Anathème, et vu comme on a du mal à l’assumer, la dessinatrice et moi, ce n’est pas plus mal.
C’est la première fois que mon personnage principal est une femme, donc. Et, malgré un ensemble de critiques assez, voire très positives, je ne peux oublier les rares mais persistants lecteurs qui ont fait de ce livre SI généraliste, SI générationnel et traitant de choses SI présentes dans notre société… un bouquin pour les filles.

Nous nous sommes vus associés à la chick lit, nous avons lu des personnes inventer, en toute bonne foi, des scènes inexistantes dans l’album pour justifier cette affirmation, nous en avons vu d’autres écrire mot pour mot que comme l’héroïne est une femme, il était impossible pour un homme de s’identifier.
Et là, j’ai peur.
Parce que… je ne suis pas une oie blanche. Je sais que, dans notre société aux fondements patriarcaux,

Je ne fais pas partie de ces gens qui souhaitent imposer une rectification de ces faits. D’abord parce que je pense qu’on n’efface pas la réalité en dissimulant les racines historiques des discriminations, ensuite parce que je n’ai pas l’illusion de croire que nous appeler écrivaines soit autre chose que nous définir encore relativement à la masse des écrivains, enfin parce que j’ai la faiblesse de me dire que, souvent,

Mais j’avoue que jamais, avant cette parution, je n’aurais imaginé que le fait de traiter une problématique générale à travers les yeux d’une femme lui conférerait, aux yeux de certains, un caractère particulier. Que l’on dirait que mon héroïne a des soucis de femme juste parce qu’elle en est une, qu’on lui en inventerait en ne les trouvant pas dans le livre, et qu’on irait jusqu’à nier par écrit à tout homme « normal » la possibilité de se reconnaître.
Et, en dehors de toute considération littéraire, cette découverte me désole.

Mais, plutôt que de détailler ma déception, et de donner corps à une pléthore de réactions vexées et paranoïaques sur le droit à la subjectivité de la critique alors que ce n’est pas, mais tellement pas la question, je vais appeler à la rescousse mes amis les faits. Moi, comme vous le savez ou le saurez dans une seconde, à la base, je suis une scientifique.
Mes amis les faits, donc, vous informent :
- que les ¾ des personnes réelles qui m’ont inspiré mon héroïne, ses interrogations et ses doutes sont des hommes. Des hommes, « des vrais », avec un pénis, une hétérosexualité active et, pour certains, si ça vous rassure, un goût prononcé pour le foot et les voitures.
Cette information me semble se suffire à elle-même, mais j’ajouterai :
- que le dessinateur, comme son nom l’indique, est un homme. Un homme de quarante piges, marié et père de famille, qui s’est suffisamment reconnu dans les thématiques pour passer un peu plus d’un an de sa vie à les traiter.
- que oui, UNE scène du livre a le malheur de se passer dans un magasin de vêtements (endroit manifestement fréquenté uniquement par des femmes dans l’imaginaire de certains). On y découvre Elisa, l’héroïne, réalisant qu’elle possède maintenant un corps de trentenaire, et, en découlant, qu’elle a 10 ans de plus que tous ses collègues. L’histoire se déroulant dans un milieu parisien de classe moyenne universitaire, ce choix de lieu m’a semblé en toute logique plus crédible que les vestiaires d’une course de stock-car. Ceci dit, le héros aurait pu être homme, s’apercevoir qu’il avait du bide, accuser son âge, et passer à des considérations plus profondes dans les 75 pages suivantes, comme Elisa, qui n’en a rien à carrer de la mode et pas grand-chose des kilos, le fait elle-même dans le cas présent.
CQFD.
J’ajouterai que le livre est certes basé sur des témoignages, mais également en partie sur mon passé d’attachée de presse, parce qu’il est ma principale expérience de la vie de bureau et m’a fourni plusieurs anecdotes qui me semblaient pertinentes. Or, il se trouve que, pour des raisons que j’ignore, ce métier est encore très majoritairement exercé par des femmes. Si j’avais choisi un héros homme, il m’aurait fallu, par souci de réalisme, soit lui donner un autre travail et me priver d’une partie de mes anecdotes, soit pointer à un moment ou un autre sa situation particulière de « monsieur parmi les madames ». Le choix d’une héroïne a donc précisément été en partie motivé par une volonté d’éviter les thématiques de genre, celles-ci s’avérant totalement hors de propos compte tenu du sujet traité.

Il existe des tas d’excellentes raisons pour lesquelles on peut ne pas s’identifier à un personnage. Peut-être que son caractère et son mode de vie ne nous « parlent » pas, peut-être que ses interrogations ne sont pas les nôtres, peut-être que le style du livre nous déplaît (peut-être même que le bouquin est merdique !)… et peut-être aussi qu’on avait trop d’a priori, qu’on aurait voulu voir les choses traitées différemment, et qu’on se sent un peu trahi que ce ne soit pas le cas. Mais conclure d’emblée que nous ne pouvions pas nous identifier, de toute façon, parce que le héros est d’un autre sexe, et affirmer péremptoirement que ce sera le cas des autres lecteurs, cela relève soit d’une certaine malhonnêteté intellectuelle, soit de larges œillères et, dans les deux cas, d’un sectarisme de genre sur lequel, si vous vous sentez concernés, je vous invite en toute prétention assumée à vous interroger.

A titre personnel, j’avoue d’ailleurs trouver assez dommage de devoir s’identifier à son héros pour appréhender le propos d’un livre. Mais ça, ça me regarde. Comme le dit fort justement une phrase toute faite bien connue : « une fois publié, le livre appartient aussi (surtout ?) au lecteur ». Je pense cependant sincèrement que vous devriez vous faire l’honneur de vous considérer comme des individus à part entière, et non comme des engagés de force mais sans rébellion dans une bande dont le pouvoir d’aliénation surpasse votre personnalité.

Le Serment de la Lune Rousse, rebaptisé temporairement Pleine Lune, est finalement baptisé définitivement Pleine Lune.
Nous avons longuement hésité, tant ce titre a été utilisé et ré-utilisé dans  le passé, mais il nous a finalement semblé très parlant et pertinent (et tout et tout) alors crotte… nous nous sommes lancés.

Le tome 1, nommé « Je ne veux pas te faire du mal » (j’aime bien les « titres-phrases ») sortira en octobre 2012. Je vous montrerai bientôt quelques planches, mais voici déjà la couverture (quasi-)définitive.

C’est nouveau pour moi de travailler sur une série très grand public. J’espère réussir à y passer le sous-texte que je souhaite tout en restant accessible et efficace.

Et… euh… Ben dites donc, je ne sais pas comment conclure. A la base, l’idée, c’était surtout de dire « voici la couv’ ».
Donc… ben… J’espère qu’elle vous plaît, et donnera envie aux gens de feuilleter le livre !

Et le voilà, ce jour tant attendu.

Tant attendu, car ce bouquin a eu bien des aventures que je ne vais pas rabâcher (tant pis pour ceux qui ne suivent pas) mais qui ont retardé son exécution, puis sa sortie.

Tant attendu, car il s’agit de mon premier livre partiellement inspiré de mon expérience (ce qui permet déjà à certains de sauter sur le terme « autobiographique » alors que non, du tout, mais ne râlons pas pour le principe, je m’y attendais).

Tant attendu, parce que c’est la première fois que des tas de copains me demandent « aloooooors ? ça sort quaaaaaaand ? » (Je ne sais pas si c’est très flatteur pour mes travaux précédents, mais, manifestement, le thème concerne).

Tant attendu, parce que, mine de rien, les premières critiques sont plus qu’encourageantes. Vous pouvez en voir des extraits sur le site de l’éditeur, qui est très réactif.

Tant attendu, aussi, parce que c’est ma première sortie « personnelle » de 2012.

C’est donc un livre qui s’adresse à « tous les adultes, ados attardés, inadaptés involontaires, rebelles malgré eux, idéalistes, ambitieux, naturels, artistes pas rebelles, terre à terre décalés, inquiets de l’avenir ou confiants en eux-mêmes »… Bref, toutes les personnes qui cherchent leur place dans ce monde en essayant de devenir qui ils sont.
Le personnage principal est inspiré de bien des gens que j’ai croisés, parfois très différents, mais avec tous en commun cet idéalisme qui se rapproche plus de l’ambition humaine que de la naïveté. Puissiez-vous être nombreux à vous reconnaître, puisse ce livre vous donner un peu de réconfort, un peu de soutien, un peu de courage ou simplement un peu de compagnie aux moments où vous en avez besoin.
Vivez, construisez-vous, soyez vous-mêmes, et n’oubliez pas : « Soyez adultes, soyez matures, mais ne soyez jamais une grande personne ».

Ma Vie d’Adulte. Dessins de Michel-Yves Schmitt, couleurs de Virginie Blancher, éditions La Boîte à Bulles, avec le soutien du Centre National du Livre que l’on remercie chaleureusement.

(Et je vous rappelle qu’aujourd’hui sort également le tome 2 de mon Wakfu).

J’ai deux bouquins qui sortent le même jour.

Première fois que ça m’arrive, et après une looooooooongue période sans sorties.

Du coup, un peu en avance, j’annonce à grands cris la sortie du tome 2 de « mon Wakfu », Les Kamas de la Soif, avec le talentueux Wuye Changjie au dessin.

Vous y retrouverez Yugo et ses amis, le fourbe Robber Smisse, la courageuse Kira et plein, plein, plein de Gélutins !
Avec une course-poursuite digne de Spielberg…
Une battle musicale comme vous n’en avez jamais vu…
Des vannes, des blagues à la con, de l’humour qui fait rire (en tout cas, moi, j’ai rigolé en le re-lisant, c’est un peu honteux mais je le vis bien)…
Et bien d’autres choses encore.

Bref : ça sort le jeudi 5 avril au prix modique de 10,90€… Vous auriez tort de vous priver, c’est donné mes petits amis, sisi !

Faudrait que j’écrive une note. Oui, je sais, c’est super tendance pour les blogueurs à succès de faire une note pour dire qu’ils n’ont pas d’idée de note, sauf que je ne suis pas blogueuse à succès et que le problème n’est pas un manque d’idées, donc j’ai le droit.

Des idées, j’en ai :
- Je pourrais parler de l’élection présidentielle. Des partis qui sont, j’en suis convaincue, des sectes light. De la rhétorique mensongère qu’on conspue chez l’adversaire pour mieux la lui piquer. De la manière dont certains de mes potes se transforment en excités prétentiards tellement violents que je les imaginerais aller faire sauter le siège de l’UMP si je les croyais capable de mener leur révolution ailleurs que sur FaceBook. De ma conviction de plus en plus forte que je finirai par ne plus voter qu’aux locales, et de ma réponse circonstanciée à ce chantage affectif qui nous prétend soumis à un « devoir de vote » (réponse que l’on pourrait assez justement résumer par : « Mon cul ! »).
- Je pourrais parler de mon incursion dans la bd « grand public » avec My Major Company bd, des bonnes surprises et des couacs, si je n’étais convaincue que personne, en réalité, ne souhaite de réelles infos sur MMC bd, tant la moindre clarification prive du flou nécessaire pour asseoir l’insulte fielleuse.
- Je pourrais faire le lien avec l’état de la bd. État que je qualifierais en pratique de « larmoyant » : et que les éditeurs veulent nous la mettre à sec, et que les directeurs de collection sont tous des salauds qui pervertissent l’essence de notre
Ârt, et que les scénaristes/coloristes/dessinateurs (au choix) sont traités comme des merdes, et que tu te vends si tu fais du maineuhstream (mais pas si tu te trouves un taf alimentaire chez Nike), et que l’auto-édition c’est l’avenir face à ces enfoirés de capitalistes qui veulent nous empêcher de réaliser nos rêves, à tel point qu’un éditeur voudrait de nous on lui dirait d’aller crever, sisi, je vous jure… Oui, injustices réelles et confort de l’auto-apitoiement font que mon métier pue
l’aigreur et le nombrilisme. (Pour les indignations constructives et étayées, je vous renvoie tout de même vers le SNAC)
- Je pourrais, dans un genre plus léger, aligner les anecdotes de ma vie de maman. Il semble que ce genre de sujet fasse péter les stats.
- Je pourrais lancer une polémique sans précédent en évoquant ma passion assumée pour les émissions de coaching à la con de M6.

Je pourrais sans doute trouver des tas d’idées, petits râlages et gros questionnements mais, soyons honnêtes : ça me saoule, ça ne sert à rien qu’à se toucher en public, et le résultat serait chiant. Comme on me l’a fait remarquer avec clairvoyance : mes statuts FaceBook sont globalement plus intéressants que mes articles de blog. La raison est simple : j’écris comme une brèle quand je me force. Or, la plupart de ces sujets ne valent pas qu’on s’y attarde, et ceux qui mériteraient un développement seront plus efficacement et intelligemment traités dans mes bouquins.

Resterait quoi ? Détailler les projets en cours (ou donner artificiellement à l’abstrait un semblant de concret), étaler mes interrogations personnelles (ou inviter avec force hypocrisie mes lecteurs à entrer dans mon intimité égocentrique), tenter des exercices de style (et ne livrer, comme je l’ai fait jusqu’à présent, que des écrit bâtards tant la chose me motive peu)… Je n’ai, aussi, ces derniers temps, pas une vie très riche en rebondissements. Ça n’appelle pas l’anecdote.
Ajoutons à cela que je travaille sur une commande à propos de laquelle je ne peux pas encore communiquer, que les albums en cours avancent doucement mais surement mais doucement, qu’aucune sortie ou festival n’est prévu avant le printemps, et vous comprendrez pourquoi, en attendant l’inspiration, je fais une note pour annoncer que je ne fais pas de note.

Et je ne vais même pas m’emmerder à trouver une conclusion à cet article.

Photos piquées ici, là et là.

En ce jour, je me tiens devant vous, mal coiffée, binoclarde au nez rouge, avec une tête de nunuche*, pour vous annoncer la sortie prochaine de Ma Vie d’Adulte, aux éditions La Boîte à Bulles, avec Michel-Yves Schmitt au dessin et des couleurs de Virginie Blancher. Plus précisément, pour dire que j’ai reçu mes exemplaires, ça vous fait une belle jambe, convenons-en, mais ça me permet d’en reparler.

C’est un retour au roman graphique sur des problématiques du quotidien moderne, ce qui est une façon absolument pas vendeuse de m’exprimer, mais c’était pour dire que ceux qui avaient aimé Effleurés devraient apprécier celui-là. Ça parle du milieu du travail, de la notion fort galvaudée de maturité, de la construction personnelle, du besoin de respecter sa nature propre, de la différence entre naturel et rébellion… Bref, c’est bien, lisez-le !

C’est en librairies le 5 avril, le même jour que le tome 2 de mon Wakfu, dont je reparlerai.

* : mon correcteur orthographique ne connait pas ce mot et me propose, à la place, nunchaku, manouche, nucelle [?] et Nunavut [??]. A côté de ça, il m’a laissée un millier de fois écrire « j’écrit ».

Whitney Houston est décédée.
Bon.
Je ne vais pas faire semblant de m’effondrer. Les chanteuses à trémolos, quel que soit leur talent par ailleurs, on ne peut pas dire que ce soit ma tasse de thé. Je n’ai pas repris deux fois des moules, mais j’ai bien dormi hier soir, merci pour moi.
Je ne vais pas non plus m’étendre sur les remarques moqueuses qui fleurissent sur les réseaux sociaux, comme si c’était tellement cool de se foutre de la mort prématurée d’une nana ravagée par la vie sous prétexte que sa musicalité et les thèmes de ses chansons ne sont pas assez profonds pour nos si exigeants cerveaux, je pourrais me fâcher avec des gens que j’apprécie bien par ailleurs, et j’ai moi-même une image à préserver, celle de la fille qui comprend le second degré, quand bien même celui-ci ne servirait qu’à dissimuler des sentiments peu glorieux très premier degré, eux.

Par contre, puisque ça m’y fait penser, j’aimerais bien revenir deux secondes sur l’attitude top-rebelle de quelques activistes du commentaire de blog ou du comptoir de bar. En fait, deux phrases que l’on retrouve selon une règle dont la prédictibilité le dispute au conformisme le plus refoulé dès qu’un défunt a le malheur d’être connu et que ses fans s’attristent :
« Non mais vous faites pitié à chialer sur la mort d’une star alors qu’il y a tant de gens bien qui meurent dans le monde ! »
Et : « C’est bon, elle est pas de ta famille, merde ! »

Ça se défend.
Et pourtant, j’ai très envie de m’exclamer : CONNARDS !

Parce que c’est vrai que c’est tellement objectif, le deuil !
C’est tellement cartésien, de déplorer la fin d’un industriel qui faisait des téléphones et pas celle d’un scientifique qui guérissait le cancer.
C’est tellement cohérent, de faire des marches blanches pour un gamin assassiné dans notre quartier et de rester de marbre face aux massacres de populations entières à la télé.
Et oui, c’est tellement rationnel, de pleurer des parents castrateurs, désagréables, ou simplement chiants comme la pluie, des grands-parents qu’on n’était pas capable de se mettre un pied au fion pour aller leur dire bonjour si c’était pas Noël, plutôt qu’un artiste qui tirait l’humanité vers le haut ou, simplement, nous faisait du bien quand on l’entendait.
C’est tellement logique, tellement raisonné, tellement intellectuel !

Mes petits amis, je vais partager avec vous une révélation qui m’est tombée dessus telle une épiphanie quand j’avais environ 11 ans et demi : le deuil n’est pas objectif. Le deuil est égoïste. On pleure les gens qui faisaient partie de nous. Et c’est sain. Et c’est normal.

Alors OUI, j’ai pleuré et je pleurerai encore la mort d’artistes. De « célébrités », comme vous les appelez pour les réduire à ça. Et je ne verserai pas une larme à l’enterrement de bien des proches. Parce que, puisque vous voulez de la logique, en voilà : je pleure les gens qui vont me manquer !

Et le cynisme moralisateur dont vous faites preuve à chaque fois qu’un mec connu passe l’arme à gauche, il n’est PAS rationnel, il n’est PAS original, et il constitue ENCORE MOINS une preuve d’intelligence.

Connards.

- C’est gênant, après l’intervention ? Parce que je ne suis pas douillette mais je tolère assez mal la gêne physique.
- Ça ne fait pas mal.
- Ah ? Mais niveau gêne…
- C’est pas douloureux du tout.
- Non, mais je veux dire enCULERIE DE SA RACE !!!
- Ne bougez pas.
- Ça fait mal !
- J’ai presque fini.
- Non mais c’est normal que ça fasse mal ? Parce que vous venez de dire que c’était pas douloureux !
- Hop, tenez encore un peu, on y est.

J’adore l’empathie du corps médical. Comme cet infirmier qui, pour la énième fois, me faisait une prise de sang pour vérifier l’absence de contamination par la toxoplasmose pendant ma grossesse :
Moi : Ahlala, c’est pénible de devoir s’y coller tous les mois (je suis une merde pour faire la conversation).
Lui : Oui.
Moi : Comment elles font, les nanas qui ont la phobie des piqures ?
Lui : Ah, c’est pas facile pour elles. Pourquoi ? Vous avez la phobie des piqures ?
Moi : Euh… Depuis le temps que vous me voyez, vous ne pensez pas que si c’était le cas je badinerais un peu moins ?
Non, il ne pense pas. D’ailleurs il a fini. Bonne journée madame, et au suivant.

Ils ont souvent une idée très précise de ce que le patient attend d’eux, aussi. Pas tant « aller mieux » qu’ »être rassuré ». Sauf qu’on n’a pas la même conception du terme. Il y a une dizaine d’années, des problèmes de dos me forçaient à rester allongée des heures durant sans bouger. Je vais chercher les résultats de mes radios, une blouse blanche souriante m’accueille :
- Bonne nouvelle, mademoiselle !
- Ah ?
- Vous n’avez rien !
- … Ben si, j’ai mal.
- On n’a rien trouvé à la radio.
- Et du coup, je fais quoi ?
- Je ne sais pas. Mais vous n’avez rien.

Bon. Je n’étais pas tellement inquiète et n’avais donc pas vraiment besoin d’être comprise. Mais, si je suis un jour confrontée à un souci de santé alarmant, ça risque de déraper un brin. Parce qu’autant je n’ai pas (trop) peur de la maladie, autant l’ignorance me met en rage. J’imagine, du coup, le gars qui ne verra pas ça. Le gars qui m’offrira le sourire rassurant du mec qui n’a malheureusement pas fait l’Actors Studio et me balancera des phrases toutes faites parsemées de morceaux de vérité. Celui à qui je dirai que non mais c’est bon, balance ta sauce, là tu commences à me faire flipper. Et qui boutera en touche. Plusieurs fois. Et que du coup, je me dirai que s’il n’est pas totalement franc, c’est forcément que c’est super grave, parce que sinon pourquoi il me cacherait des trucs ? mais que si ça se trouve c’est juste un con condescendant et ya rien de sérieux, en fait, ou qu’on sait pas encore, mais j’en sais rien, et putain sans déconner ça va pas là, j’ai des palpitations, crache le morceau connard, je suis majeure et vaccinée et je supporte pas la bienveillance dédaigneuse de principe. On sait comment ça peut se terminer, ce genre de conneries.

Il doit y avoir un truc dans les formations médicales. A un moment, les profs repèrent ceux qui savent adapter leur discours à chaque patient, et ils leurs collent une pénalité sur une UV à fort coefficient. La même que pour ceux qui envisagent l’efficacité de la médication par les plantes, ou qui admettent qu’un mal dont ils ne trouvent pas les causes n’est pas nécessairement psychosomatique.
Ou alors, les gars sont tout simplement de gros pervers déloyaux. Après tout, comme me l’avouait avec un sourire le chirurgien qui avait déclaré son intervention indolore :
- C’est bien, vous avez râlé mais vous n’avez pas bougé. Souvent, les gens se débattent et après, ça pisse le sang.

Dans l’optique d’une sortie du troisième et dernier tome de Havre début juin, en avant-première aux Imaginales d’Epinal, Anne-Catherine Ott travaille, enchaînée à sa chaise, avec du café en perfusion et une bassine pour faire pipi.

Et elle fait des recherches de couverture :

Havre tome 3 : Les Illuminés et les Obscurs. Editions Ankama. 90 planches + un bien beau livret de bonus qui va déchirer sa race, comme on dit par chez moi. A paraître avant l’été si la dessinatrice survit.